De Cádiz a Colliure. Antonio Machado

Hoy se cumplen 75 años del fallecimiento de Antonio Machado, uno de los mejores poetas españoles y de los más olvidados en los reconocimientos por todos los des-gobiernos sucesivos que nos asolan. Poeta del pueblo, humilde, murió exiliado en cuerpo y alma. 

El día 22 de enero de 1939, con 64 años, comienza su peregrinaje, junto a su hermano, su cuñada y su madre, de 88 años, hacia el exilio. Llega a la frontera francesa el día 27 de enero, exhausto y enfermo de los pulmones. Bajo la lluvia, cruzan la frontera a pie, pues el automóvil  en el que viajaban se estropea y aunque los recoge una ambulancia, esta no puede seguir circulando debido a la riada humana que intentaba cruzar la frontera. Se calcula que hasta el 10 de febrero unas 400.00 personas cruzaron a Francia. Parece ser que la filósofa malagueña María Zambrano, que también se dirigía hacia el doloroso exilio,  se encuentra con Antonio y lo invita a subir a su automóvil al percatarse de su lamentable estado, invitación que el poeta declina. Zambrano decide acompañarlo , baja del coche y cogida de su brazo, dignamente, cruzan la frontera.

A la amargura del exilio se unen el frío y la lluvia de ese día. Gracias a la ayuda del Comisario de Aduanas, pueden desplazarse a Cérbere para tomar el siguiente tren. La primera noche en Francia la familia se instala en un vagón de tren vacío que les cede el jefe de la estación. El frío de esa noche empeora su estado de salud.  Gracias a la generosidad de personas que se cruzan en su camino en Colliure, pueblo al que llegan el día 29 de enero, pueden hospedarse en una pequeña habitación del Hotel Bougnol Quintana. Hasta el día de su muerte, el 22 de febrero de 1939, solo salió una vez, tras pedir a su hermano José que lo llevase a la playa para ver el mar.

Las últimas palabras que pronunció fueron “Merci, madame”, dirigidas a la señora francesa que le cedió la habitación y que sabía que nunca iba a cobrar nada de aquellos españoles paupérrimos y “Adiós, madre”, dirigidas a doña Ana, su madre, que fallecería en la cama contigua tres días más tarde.

Una de las últimas fotografías de Machado

Su hermano José encontró en el bolsillo de su abrigo el último verso del poeta:

“Estos días azules y este sol de infancia”…

Ambos fueron enterrados en el cementerio del pueblecito francés. Y hasta allí nos dirigimos este verano para visitar esa humilde tumba en el exilio, honrada por miles de españoles todos los años. Momento emocionante y triste donde los haya. Es costumbre llevar tierra de España y poemas y cartas que los visitantes dejan en la fría losa. Nosotros, además de dejar un mensaje de la gente del sur, de la tierra de su infancia soleada y azul, decidimos coger unas piedras y portarlas hasta nuestro siguiente destino, Soria.

Y allí, en la vieja y castellana ciudad soriana, visitamos la tumba de Leonor, su amada esposa Leonor, mujer con la que descubrió el amor. Y en otra mañana soleada, depositamos las piedras de la tumba de su esposo en la suya, llevándole un mensaje de amor desde el exilio.

Todas las cartas de amor son ridículas

         Fernando Pessoa  ( Lisboa, verano 2012)

Todas las cartas de amor son
ridículas.
No serían cartas de amor si no fuesen
ridículas.

También escribí en mi tiempo cartas de amor,
como las demás,
ridículas. 

Las cartas de amor, si hay amor,
tienen que ser
ridículas. 

Pero, al fin y al cabo,
sólo las criaturas que nunca escribieron cartas de amor
sí que son
ridículas. 

Quién me diera el tiempo en que escribía
sin darme cuenta
cartas de amor
ridículas. 

La verdad es que hoy mis recuerdos
de esas cartas de amor
sí que son
ridículos. 

(Todas las palabras esdrújulas,
como los sentimientos esdrújulos,
son naturalmente
ridículas).

Intuición femenina

Rumbo a la tienda donde trabajaba como vendedor, un joven pasaba todos los días por delante de una casa en cuyo balcón una mujer bellísima leía un libro. La mujer jamás le dedicó una mirada. Cierta vez el joven oyó en la tienda a dos clientes que hablaban de aquella mujer. Decían que vivía sola, que era muy rica y que guardaba grandes sumas de dinero en su casa, aparte de las joyas y de la platería. Una noche el joven, armado de ganzúa y de una linterna sorda, se introdujo sigilosamente en la casa de la mujer. La mujer despertó, empezó a gritar y el joven se vio en la penosa necesidad de matarla. Huyó sin haber podido robar ni un alfiler, pero con el consuelo de que la policía no descubriría al autor del crimen. A la mañana siguiente, al entrar en la tienda, la policía lo detuvo. Azorado por la increíble sagacidad policial, confesó todo. Después se enteraría de que la mujer llevaba un diario íntimo en el que había escrito que el joven vendedor de la tienda de la esquina, buen mozo y de ojos verdes, era su amante y que esa noche la visitaría.

                                                                                                                                                        Marco Denevi

Cuentitis

Sé todos los cuentos

Yo no sé muchas cosas, es verdad.

Digo tan solo lo que he visto.

Y he visto:

que la cuna del hombre la mecen con cuentos,

que los gritos de angustia del hombre los ahogan con cuentos,

que el llanto del hombre lo taponan con cuentos,

que los huesos del hombre los entierran con cuentos,
 y que el miedo del hombre…,

ha inventado todos los cuentos.

Yo no sé muchas cosas, es verdad,
 pero me han dormido con todos los cuentos…,
 y sé todos los cuentos.

                                          León Felipe

Hay fechas que matan...

Aunque al escucharla parezca una canción de amor es un canto fúnebre a la muerte de un amigo. Hoy se cumple un triste aniversario.

Para ti, mi  amor eterno. Te quiero

Gracias

Las nuevas tecnologías nunca dejan de asombrarme y más si permiten que personas desconocidas te den gratísimas sorpresas, de esas que inundan los ojos de lágrimas y te hacen creer que entre la frialdad de ondas, cables y teclados hay hilos humanos que nos conectan.
Anoche, mientras me dedicaba a corregir algunos trabajos de mis alumnos, recibí el siguiente mensaje en mi móvil. Me vais a permitir que, por respeto,  mantenga el nombre de esta persona en el anonimato:

Estimada amiga, este correo es fruto de una peripecia en la búsqueda de información por simple curiosidad que me ha llevado a tu Blog y deduzco de tu perfil que puede gustarte que te lo cuente:

Cuando en 1981 recién casados fuimos a vivir a San Fernando mi mujer y yo resultamos vecinos de una señora ya mayor de una extraordinaria elegancia en su porte y en su comportamiento, se presentó como Amparo Elorza, viuda de Beláustegui y como nos vimos con amistosa frecuencia nos contó que un hijo suyo había estado en la División Azul y (aún se le humedecían los ojos) que había fallecido a consecuencia de las heridas que sufrió en Rusia...

Hace un rato teclee en Google los apellidos Beláustegui Elorza para ver si había en la red algún dato sobre él, fíjate que oí su nombre hace ya 31 años y no lo he olvidado por el dolor con que hablaba Doña Amparo, y encontré en tu Blog la referencia a tu padre Francisco Beláustegui Elorza y su conmovedor encuentro con el médico alumno suyo precisamente en San Fernando deduje que es su hijo y después por las referencias del Blog a las clases de literatura en Bachillerato he llegado a la idea de que este es tu correo sacado de Facebook.

Es un recuerdo de una dama de otro tiempo que aún comentamos en casa.

Un cordial saludo Yolanda.

 

La abuela, mi abuela, sí que realmente era especial. Pero hoy no voy a hablar de ella, dejaremos su persona para mi próxima entrada. Hoy quiero agradecer a este amigo virtual el regalo tan especial que nos ha hecho, a mí y a mis hermanos, por sus sentidas palabras, por el cariño y aprecio que demuestran los recuerdos de esa dama, por traérnosla a la memoria de nuevo y, sobre todo, porque es maravilloso comprobar que mientras las personas nos recuerden seguimos estando vivos.

Gracias por recordarla, por molestarte en buscar sus datos, mis datos, y por escribirme para compartir vuestros recuerdos con nosotros a través del tiempo y del espacio.

 

Un último pensamiento, hoy se cumplen veintitrés años del fallecimiento de la abuela y no puedo evitar pensar que existen las casualidades y también los hilos mágicos que hacen que el universo se mueva...   

 

 

Será mejor así

Tu rostro eternamente trenzará entre mi pecho
inéditos cordajes,
se mantendrán tus manos taumaturgas,
y en tu ritmo no habrá jamás monotonía.
El color de tus ojos siempre será distinto,
y el sabor de tu piel,
y el de tu boca.
Jamás será rutina desnudarte
ni ver cómo te ocultas.
Porque no te atreviste
a romper con tu mundo cotidiano,
no será nunca el nuestro cotidiano,
rutinario y monótono.
Cada cual vivirá a solas su jornada
y en vez de soportarnos mansamente,
yo haré literatura entre otras cosas,
y tú no sé qué harás, fuera de mi memoria.

Jesús Munárriz
"De aquel amor me quedan estos versos" 

Privilegio

Eran veinte meses los que contaba mi hija cuando la acompañé de mi mano por primera vez al colegio. La jornada era larga, ocho horas, y como es natural, se llevó semanas llorando hasta que se hizo a la costumbre. Más de una vez he tenido que esconderme por los pasillos, cual sombra,  para que no me viese, pues si sucedía, volvía a comenzar la llantina.

De este modo han ido consumiendo su tiempo los cursos, los años, y  en alguna que otra ocasión me he preguntado si el hecho de convivir las dos en el mismo colegio y ejercer yo de profesora en él, la perjudica más que la beneficia. Ella es consciente de que le exijo el máximo de respeto por todos, que no llegue a mis oídos una queja,  si los demás dan el cien, ella tiene que dar el ciento veinte y, a veces, antes de que ella acuda a contármelo, ya me ha llegado una noticia sobre  alguna anécdota del día. Gracias a Dios, es una persona y alumna buena, que no da problemas, cariñosa con todos y no soy ajena a que algo se callarán mis compañeros para hacerle el día a día más parecido al de otros alumnos.

Este curso los cristales de su aula coinciden frente a los de la mía cuando imparto  en bachillerato. Son grandes ventanales que permiten observar perfectamente. En más de una ocasión me he encontrado echándole una visual y observando su espalda, su cabeza doblada cuando escribe, riéndose por alguna broma del profesor o concentrada en su trabajo. Y he pensado en el privilegio, en lo que darían otros padres por poder mirar detenidamente a sus hijos dentro de este espacio desconocido, cómo se comportan, cómo viven, cómo respiran ( más de uno se llevaría una sorpresa con su angelito) , en fin, cómo se mueven  en ese mundo que tan lejos queda para los que no son docentes.

Ayer, un compañero me paró por los pasillos para darme una grata noticia. En su último examen  mi hija había obtenido una calificación muy buena, superando a todos sus compañeros de nivel. La he visto estudiar muchísimo para esa prueba y hasta he caminado con ella para hacer algo de ejercicio y se ha llevado los apuntes para ir repasando y repitiendo los contenidos mientras tanto. Por supuesto, no le comenté nada a ella y la casualidad ha querido que hoy este compañero haya entregado los exámenes para que los alumnos los revisaran mientras yo me encontraba en el aula de enfrente. Y he podido ver sus nervios mientras esperaba que le diesen el suyo, cómo movía la cabeza y preguntaba a unos y otros qué tal y , sobre todo, el momento en el que el profesor le ha tendido el examen y le ha dicho algunas palabras, imagino que felicitándola. ¡Vaya privilegio! Poder ver su reacción nerviosa, su júbilo en ese instante, y, de repente, se ha vuelto como si notase que mis ojos de voyeur  castos  estaban clavados en su espalda y me ha buscado. Ha sonreído y me ha levantado el pulgar a modo de clave.

Qué verdad es que la vida es una sucesión de instantes. Y algunos merecen la pena vivirlos intensamente y grabarlos en la memoria…, o en un blog.

Aunque tú no lo sepas

   Mi admirado Luis García Montero incluyó en su libro Habitaciones separadas este poema. En él se inspiró Quique González para escribir su canción con el mismo título, Aunque tú no lo sepas. Se la dedicó a su amigo Enrique Urquijo que la interpretó posteriormente  y ha sido versionada por grupos como El canto del loco.
   Os dejo con la lectura de este poema  y con el tema cantado por Urquijo.
 Cuando el amor no puede ser real, la imaginación suple las carencias.
  ¡Que lo disfrutéis!


 

Aunque tú no lo sepas

Como la luz de un sueño,

que no raya en el mundo pero existe,
 

así he vivido yo
 

iluminado
 

esa parte de ti que no conoces
 

la vida que has llevado junto a mis pensamientos...
 

Y aunque tú no lo sepas, yo te he visto
 

cruzar la puerta sin decir que no,
 

pedirme un cenicero, curiosear los libros,
 

responder al deseo de mis labios
 

con tus labios de whisky,
 

seguir mis pasos hasta el dormitorio.

 

También hemos hablado
 

en la cama, sin prisa, muchas tardes
 

esta cama de amor que no conoces,
 

la misma que se queda
 

fría cuando te marchas.

 

Aunque tú no lo sepas te inventaba conmigo,
 

hicimos mil proyectos, paseamos
 

por todas las ciudades que te gustan,
 

recordamos canciones, elegimos renuncias,
 

aprendiendo los dos a convivir
 

entre la realidad y el pensamiento.
 

Espiada a la sombra de tu horario

o en la noche de un bar por mi sorpresa.


 

Así he vivido yo,
 

como la luz del sueño
 

que no recuerdas cuando te despiertas.

 

 

 

 

 

 

 

Tan separados vivir

 

En el día de tu santo, qué mejor manera de recordarte que con este bolero que te gustaba tanto cantar a pleno pulmón o silbando su melodía: cuando se quiere de veras, como te quiero yo a ti, es imposible, mi cielo, tan separados vivir... 

Te quiero y sigo echando muchísimo de menos tu mano.

 

 

 

 

Llueve

Una jornada agotadora. Doce horas en el trabajo, sumadas a las doce de ayer y a las que me restan todavía mañana. He cruzado el umbral de la puerta de casa a las nueve de la noche. Cansada, pero necesitaba respirar. Me echo una sudadera encima y  me calzo unas deportivas. A la calle. Ya ha caído la noche encima. Los cascos y música para ir marcando el ritmo y no poder pensar. Solo andar y sentir. Pasa el tiempo. Agacho la cabeza, miro mis pies dando pasos, las piernas algo más cansadas que veinte minutos antes. Las calles están casi desiertas. El cielo amenaza lluvia. Y, de repente, ocurre. Comienzan a caer las primeras gotas de la primera lluvia de otoño. Suena Eye in the sky,The Alan Parsons Project. Y la lluvia me moja el pelo y la cara. Es un momento casi mágico: I´m the eye in the sky looking at you, I can read your mind..., la noche, el agua fresca, la sensación de espacio abierto...Ha merecido la pena evitar la tentación del sofá  y vivir uno de los mejores momentos del día, o de la noche.

Te deseo

 
Este poema es todo un baúl de deseos vitales. Circula por internet bajo la falsa autoría de Victor Hugo. Realmente es de un poeta brasileño, Sergio Jockymann. 

Desejo"os votos 

Te deseo primero que ames,
y que amando, también seas amado.Y que, de no ser así, seas breve en olvidar
y que después de olvidar, no guardes rencores.Deseo, pues, que no sea así,
pero que si es, sepas ser sin desesperar.

Te deseo también que tengas amigos,
y que, incluso malos e inconsecuentes
sean valientes y fieles, y que por lo menos
haya uno en quien confiar sin dudar.

Y porque la vida es así,
te deseo también que tengas enemigos.
Ni muchos ni pocos, en la medida exacta,
para que, algunas veces,
te cuestiones tus propias certezas.
Y que entre ellos, haya por lo menos uno que sea justo,
para que no te sientas demasiado seguro.

Te deseo además que seas útil, más no insustituible.
Y que en los momentos malos, cuando no quede nada más,esa utilidad sea suficiente para mantenerte en pie.

Igualmente, te deseo que seas tolerante, no con los que se equivocan poco,
porque eso es fácil,
sino con los que se equivocan mucho e irremediablemente,
y que haciendo buen uso de esa tolerancia, sirvas de ejemplo a otros.

Te deseo que siendo joven no madures demasiado deprisa,y que ya maduro, no insistas en rejuvenecer,
y que siendo viejo no te dediques al desespero.
Porque cada edad tiene su placer
y su dolor y es necesario dejar que fluyan entre nosotros.

Te deseo de paso que seas triste.
No todo el año, sino apenas un día.
Pero que en ese día descubras
que la risa diaria es buena, que la risa
habitual es sosa y la risa constante es malsana.

Te deseo que descubras,
con urgencia máxima, por encima
y a pesar de todo, que existen,
y que te rodean, seres oprimidos,
tratados con injusticia y personas infelices.

Te deseo que acaricies un perro,
alimentes a un pájaro y oigas a un jilguero
erguir triunfante su canto matinal,
porque de esta manera,
sentirás bien por nada.

Deseo también que plantes una semilla,
por más minúscula que sea, y la
acompañes en su crecimiento,
para que descubras de cuantas vidas
está hecho un árbol.

Te deseo, además, que tengas dinero,
porque es necesario ser práctico.
Y que por lo menos una vez por año pongas algo de ese dinero
frente a ti y digas: "Esto es mío".Solo para que quede claro
quién es el dueño de quién.

Te deseo también que ninguno
de tus afectos muera, pero que si
muere alguno, puedas llorar
sin lamentarte y sufrir sin sentirte culpable.

Te deseo por fin que, siendo hombre,tengas una buena mujer, y que siendo mujer,
tengas un buen hombre,
mañana y al día siguiente, y que cuando
estén exhaustos y sonrientes,
hablen sobre amor para recomenzar.

Si todas estas cosas llegaran a pasar,
no tengo más nada que desearte.

Congreso Iberoamericano de las Lenguas

     Mi compañero Daniel y yo hemos pasado unos días en Salamanca para asistir al Congreso Iberoamericano de las Lenguas en la Educación, que se ha celebrado en esta ciudad del 5 al 7 de septiembre en el Palacio de Congresos y Exposiciones. La organización ha sido magnífica: mesas redondas, conferencias, comunicaciones orales y presentaciones de experiencias docentes, que han demostrado la inquietud de muchos profesionales por la lectura, la lengua, la literatura y la escritura. Llamaba la atención el alto número de profesores de países iberoamericanos y la motivación tremenda por aprender y enseñar. Ha sido un punto de encuentro de experiencias y de renovación de ilusiones, que siempre es necesario. 

     

                                     Los Príncipes en el acto de inauguración del Congreso

      Además , el hotel en plena Plaza Mayor de Salamanca, la ciudad a rebosar de congresistas, alumnos de la Universidad y salmantinos que comenzaban a celebrar las fiestas de la Virgen de la Vega, escuchar a Estrella Morente cantando Volver, los bares en las calles, un tiempo que acompañaba, la presencia en el aire de Unamuno y del Lazarillo, los turistas, la buena compañía y lo bonita y acogedora que es esta ciudad han hecho el resto.

 

                                                          Recital de Estrella Morente

 

      Unos días de trabajo, pero también de placer fluyendo por los cinco sentidos.

Con diez cañones por banda

Maravillosos los grandes veleros que han dormido este fin de semana arrullados por la cantinela de las olas del mar de Cádiz.

Y mientras los observaba el famoso poema rondando por mis ojos...

Navega, velero mío,

sin temor,

que ni enemigo navío,

ni tormenta, ni bonanza

tu rumbo a torcer alcanza,

ni a sujetar tu valor.

Ella era mala

La increíble y triste historia de la cándida Eréndira y de su abuela desalmada

La primera lectura de este verano. La tenía pendiente y no me ha defraudado. Si no la habéis leído, os la recomiendo, Es un cuento largo o una novela corta de García Márquez, y en ella queda patente todo su realismo mágico:

Eréndira estaba bañando a la abuela cuando empezó el viento de su desgracia. La enorme mansión de argamasa lunar, extraviada en la soledad del desierto, se estremeció hasta los estribos con la primera embestida. Pero Eréndira y la abuela estaban hechas a los riesgos de aquella naturaleza desatinada, y apenas si notaron el calibre del viento en el baño adornado de pavorreales repetidos y mosaicos pueriles de termas romanas.



La abuela, desnuda y grande, parecía una hermosa ballena blanca en la alberca de mármol. La nieta había cumplido apenas los catorce años, y era lánguida y de huesos tiernos, y demasiado mansa para su edad. Con una parsimonia que tenía algo de rigor sagrado le hacía abluciones a la abuela con un agua en la que había hervido plantas depurativas y hojas de buen olor, y éstas se quedaban pegadas en las espaldas suculentas, en los cabellos metálicos y sueltos, en el hombro potente tatuado sin piedad con un escarnio de marineros.


—Anoche soñé que estaba esperando una carta —dijo la abuela.


Eréndira, que nunca hablaba si no era por motivos ineludibles, preguntó:


—¿Qué día era en el sueño?


—Jueves.


—Entonces era una carta con malas noticias —dijo Eréndira— pero no llegará nunca...

En el siguiente enlace la podéis seguir por internet.
http://www.literatura.us/garciamarquez/erendira.html

¡Que la disfrutéis!

Cepillos de dientes robados

Mavi, así la nombramos todos los que la conocemos y queremos, es una antigua alumna que ya despuntaba maneras cuando comenzó a escribir hace unos años. Cada vez  que me llegaba con un pliego de papel manuscrito ya sabía yo que, contuviese las palabras que contuviese, me iba a emocionar. Nunca fallaba, sus relatos eran maravillosos, y sus pensamientos y reflexiones no se quedaban atrás. Era una alumna excelente, con un expediente fantástico, gracias al que podía haber estudiado lo que hubiese querido, pero su mundo han sido siempre las letras y  se dedicaba noche tras noche a escribir, así que eligió una carrera de letras. Nosotras, las profes del departamento,  hemos leído con ella, éramos sus primeras lectoras y críticas, la hemos presentado a algún certamen y sobre todo la hemos animado a seguir en este mundo para el que había nacido.
No nos equivocamos. La Diputación Provincial de Cádiz acaba de publicar su primer libro, Lógica difusa, en su colección Alumbre, volumen presentado en la Feria del Libro de Cádiz el pasado mes de abril.
Ya lo he leído y no me ha decepcionado. Aquí os dejo un botón de muestra:

Vive solo pero en su baño florecen los cepillos de dientes robados.
Dicen que es un cepillo por persona a quien quiere: el rojo es de su madre, el naranja gastado de su padre fallecido, el verde de un colega que es como su hermano y que va o viene cuando quiere y el fucsia de una chica que sólo le busca cuando la marea crece. El azul es el suyo y el transparente lo reserva para la persona especial que pueda llegar y conquistar su corazón.

No olvidéis este nombre, María Victoria Santa Clara, va a dar que hablar.

María

Hoy he estado con María. María es una mujer sencilla y encantadora que se ha ofrecido a venir a nuestro centro para enseñarles su profesión a los alumnos de 3 años. Los padres de estos alumnos acuden para hablarles de su trabajo, igual acude un médico, un profesor, un amo de casa, como una azafata, una jueza o una enfermera.


María llegó nerviosa, confesó que estaba más inquieta que en otras ocasiones y que ella solo sabía cantar. La acogimos y en pocos minutos estaba rodeada de cuarenta enanos de 3 años que le hacían los coros. María ha cantado “Estaba el cocodrilo”, “La tarara”, o “Vamos a contar mentiras”, entre otras, y todos hemos disfrutado de su voz,  su melodía y de las ganas que ha puesto tras una barriga de seis meses en la que se encuentra su segunda hija empapándose de la cantarina voz de su madre. La acompañaba su marido que le marcaba el ritmo y la animaba con más canciones. Hemos reído, cantado, disfrutado con sus comentarios y con su sonrisa abierta de madre orgullosa de su hija, que era la primera del público infantil en aplaudir a su madre.

Ella nos admira, nos tiene mucho respeto porque estamos educando a su hija, nos apoya y en una palabra es … GRANDE, porque su sencillez la hace así, porque ella solo sabe cantar de una forma maravillosa y única, porque hoy era María, y cuando se viste con su segunda piel es … Niña Pastori. Ya te admiraba. Hoy me he convertido en tu seguidora incondicional, porque hoy he conocido a la verdadera María.

Volver a verte

   
      Esta entrada la escribió mi hermano hace unos días en su blog. Me parece tan hermosa que no puedo dejar de traerla aquí para difundirla.


     Ayer tuve un pensamiento que me hizo estremecer, el no volver a verte nunca, jamás... "Caminé hacia la puerta y cuando la abrí la luz cegó por un momento mis ojos. De repente te vi allí, con tus pantalones marrón claro y tu jersey granate. "Habría jurado que era una rebeca", pensé. Mis hermanas te ayudaban a vestirte mientras te peleabas con esos malditos tirantes, que tenían toda la culpa.Tu mirada te delataba. Era esa mirada de resignación, donde se encuentra el agradecimiento por la ayuda, pero el agobio por no tener tu preciada autonomía. Y entonces corrí, como un potrillo desbocado hacia ti, para abrazarte y estrujarte como nos solías hacer tú de pequeños... y no tan pequeños. Cuanto más me acercaba, más se alejaba tu imagen, como si fueras desapareciendo. Para cuando llegué a ti, y por sorpresa, me encontré abrazando a una de mis hermanas, la pequeña. Sentía su cuerpo resistiéndose a llorar, para no preocuparme, pero que iba venciéndose poco a poco... y luego..." ... luego desperté. Pese al primer momento de tristeza, el mal pensamiento se desvaneció. He vuelto a verte. Gracias por tu visita. Hazlo siempre que quieras... por favor.

Día Arbatán

         Hoy es un día Arbatán. Archicansada hasta los tuétanos (qué quevedesco), trabajo  para que le den cierta cantidad a los pobres que están en el paro ( tras tantos años, mi cuerpo no está acostumbrado todavía a los finales de curso), la bandeja de entrada de mi equipo llena de mensajes que rebosan sin tener tiempo para que sean respondidos, no digo ya para hacer lo que solicitan, salud  de pena, ánimo de pena y media y esa sensación de que los astros se conjuran cada cierto tiempo para que tengas la seguridad de  que el mundo está al revés o, más bien, tú estás boca abajo. Vivir, aunque solo sea unas horas, con el corazón en los tobillos y la cabeza desligada del cuerpo, marea y descompone las piezas del puzzle.

Ya queda menos para la noche de San Juan.

Quemaremos romero.