Perdí

No solo te perdí a ti.

Perdí los olores conocidos y los sabores monótonos.

Perdí los recuerdos comunes y los recuerdos infantiles susurrados.

Perdí tu visión de mí y con ello parte de lo que fui.

Perdí la misma música callada  y el mismo compás descompasado.

Perdí las tardes de siesta y la onza de chocolate en el sofá.

Perdí los proyectos futuros y las ilusiones ilusas.

Perdí la complicidad y la mano segura que asía.

Perdí la minúscula mancha de óxido en el filo de la bañera y el goteo del grifo que nunca arreglé.

Perdí el hombro que cargaba y la curva de tu cuello en la suavidad de la noche.

Perdí las mismas sonrisas ante situaciones ridículas y las caricias lánguidas.

Perdí el ayer y parte del hoy. Porque mi hoy hubiese sido distinto proyectado en tu espejo.

Perdí lo que fui reflejado en tu mirada, el reflejo que me completaba como ser.

Perdí el aire de alrededor y las ganas de respirar.

Perdí.

Y no solo te perdí a ti.

Porque yo era yo, más el yo que era contigo.

Llegados a este punto descubro…,

que también me perdí a mí.

Los nadies

Sueñan las pulgas con comprarse un perro y sueñan los nadies con salir de pobres, que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte, que llueva a cántaros la buena suerte; pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca, ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte, por mucho que los nadies la llamen y aunque les pique la mano izquierda, o se levanten con el pie derecho, o empiecen el año cambiando de escoba. 

Los nadies: los hijos de los nadies, los dueños de nada. 

Los nadies: los ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre, muriendo la vida, jodidos, rejodidos: 

Que no son, aunque sean. 

Que no hablan idiomas, sino dialectos. 

Que no profesan religiones, sino supersticiones. 

Que no hacen arte, sino artesanía. 

Que no practican cultura, sino folklore. 

Que no son seres humanos, sino recursos humanos. 

Que no tienen cara, sino brazos. 

Que no tienen nombre, sino número. 

Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica roja de la prensa local. 

Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata.

 

Eduardo Galeano

 

En secano

No es por no tener temas sobre los que escribir, con la que está cayendo, todos los días florecen asuntos en esta tierra bendita que habitamos que no tienen desperdicio. La economía, el paro, los desfalcos, la corrupción política, los famosos, el rey y su mala pata, la carne de caballo, el Barcelona que pierde, los catalanes y su espíritu separatista, Bárcenas y Cospedal, Rubalcaba y su "liderazgo", los sueldos "raquíticos" de los sindicatos, los recortes en Sanidad y en Educación, y bla, bla, bla...bla, bla, bla...bla, bla, bla. La cosecha es tremenda y, tras veinte minutos de noticias, entra una apatía  tremenda.

He creado un blog nuevo para mis alumnos de Literatura Universal, Ítaca nos espera, y me está llevando un tiempo considerable alimentarlo con todo lo que necesitan para aprobar el área y presentarse a las PAU este próximo mes de junio, así que el deber antes que el placer, aunque tengo que confesar que estoy disfrutando mucho con el blog universalmente literario.

Y aunque no tengo mucho tiempo para compartir ideas a través de esta ventana, sí dejo un pensamiento: llueve y mucho ( no me refiero al tiempo atmosférico), y además sobre mojado, no obstante,  tenemos también el  refrán " al mal tiempo, buena cara".

Es hora de aplicarlo.

Ya saldremos de esta.