El viernes, durante una cena en mi casa, mi hermano Fran se dejó caer con un vídeo realizado con fotos de los cuatro hermanos.De dos en dos, de tres en tres, solos, con parejas, los cuatro...en fin un puñado de fotografías, bien montadas( " es un picao de esto de los montajes" )y lo mejor, la música.Lo del vídeo es lo de menos, pues guapo que se diga guapo no somos ninguno de los cuatro, pero tiene su gracia;sin embargo,estábamos todos que saltábamos de la silla (excepto Barbudos brothers, ja, ja, ja) con la canción que acompaña al montaje.Tranquilos, no os aburriré con el vídeo personal de los cuatro mosqueteros y compañía, pero tenéis que escuchar la canción.Ahí os dejo el vídeo de The best of my love, en directo, de The emotions.Las señoras llevan cantando más de treinta años.Esto es música y no lo que se escucha por ahí.
martes, 21 de julio de 2009
sábado, 18 de julio de 2009
Una carta de amor
Una de las experiencias para el fomento de la expresión escrita que llevé a cabo este curso pasado con mis alumnos de 1º de bachillerato ha sido una actividad muy reveladora. Les propuse escribir una carta de amor a algo o a alguien, siguiendo con las directrices marcadas en el certamen de cartas de amor de Antonio Villalba.El destinatario podía ser tu madre, tu padre, tu tío, un caracol, la puesta de sol, los amigos, la vida...y , sobre todo, nada de cursilerías ni tópicos. Se puede hablar de amor sin aburrir al personal con expresiones hechas y almibaradas.
Como siempre, las primeras protestas, ¿cómo vamos a escribir de amor?, ¿ a quién o qué?, ¡Yo no sé hacer eso!!... nada, no hay negociación, a escribir todo el mundo. y se fueron animando.Les leí algunos ejemplos del certamen que he citado anteriormente( os lo recomiendo, hay cartas verdaderamente originales)y comenzaron a redactar durante una semana.
Cuando las tuve todas en mi poder las leí en clase y, para mi sorpresa, algunas eran realmente buenas.Hubo una en especial que me llamó la atención, por su punto de vista distinto y porque habla de una profesora y su alumno.Sin dudarlo, la presentamos al certamen de relatos cortos de Sor Aguilar de nuestra ciudad, y no andaba yo equivocada: SEGUNDO premio del certamen.
La firmaba Marta Pangusión, una alumna que tiene mucho que decir como futura escritora.
Como te prometí, Marta, aquí está tu carta. Enhorabuena!
Querida señorita Lucía:
Sé que esta carta nunca le llegará porque la romperé en pedacitos en cuanto la termine. Sé que me habrá cogido una manía impresionante por todas las veces que hago gamberradas en su clase y que estará harta de todas las clases de apoyo que me da en los patios, pero todo esto tiene una razón: la quiero. Adoro los momentos en los que nos quedamos a solas para explicarme las ecuaciones. Si le escondo el borrador y pinto la pizarra, nos quedamos un patio, a la segunda, dos más y así sucesivamente. En clase me quedo con los vagos que no hacen más que criticarte, siempre se va con los tontos de las primeras filas, y así clase tras clase, se me hace insoportable. Noto que le voy echando en falta y tiro otra tiza a Lucas, y él me devuelve otra a traición. Empiezo a insultarle mientras me saca de clase y pienso para mis adentros "¡Bien! ¡Por fin a solas!". Sólo cuando estamos usted y yo se acerca más para hablarme y sus ojos verdes me llevan a un mundo del que me despierta cuando me zarandea y se va poniendo más histérica.
El martes pasado me quedé con usted otra vez porque le tiré una bola de papel a la cabeza en la clase de Matemáticas. Pero esto también tiene una explicación razonable: me estaba quedando demasiado embobado. La clase anterior había faltado el profesor de Francés y se había quedado repasando conceptos que los tontos y los vagos de mi clase no entendían, o no les daba la gana entenderlos. Lo siento, pero no estoy preparado para estar tanto tiempo con usted en clase, porque aquí es cuando disfruta de verdad; lo noto, le gusta enseñar. Va de un lado a otro de la pizarra, haciendo que los temas difíciles sean fáciles cuando los explica, resolviendo las dudas que tienen los alumnos mientras yo me quedo en la última fila con los vagos de turno. Mereció la pena tirarle la bola de papel, si llego a saber que me castiga sólo un patio, le hubiera tirado dos o tres.
Un día salí tarde del instituto porque la psicóloga me dio otra de sus charlas inútiles y me quedé petrificado. Estaba abriendo la puerta de su coche cuando se le cayeron todos los cuadernos y libros que normalmente lleva. Bajé corriendo los tres o cuatro escalones de la entrada y me tropecé. Se asustó al oír el golpe que dieron mis cosas al caer y se volvió hacia mí. Allí estaba yo, tirado en el suelo y más rojo que un tomate. ¡Qué vergüenza!
"¿Estás bien?". Lo peor no fue que se acercara tanto, si no que para colmo me cogió la mano para levantarme. ¡Mala mujer! ¿Acaso quiere que me dé un ataque al corazón? Me tuve que pellizcar la pierna para salir del trance y otra vez me la estoy pellizcando al recordarlo todo. "Sí, pesada". Me levanté de un salto seguido de un tobillo débil y me fui de allí cojeando mientras iba detrás de mí. "¿Seguro que estás bien?" e intentaba acelerar el paso aguantando el dolor, "Que sí, joder."
El jueves le cogí un paquete de cigarrillos cuando no miraba y empecé a tirarlos y a hacer como si los fumase. Usted corría detrás de mí, intentándome alcanzar sorteando las mesas, cuando yo directamente saltaba por encima de los tontos que chillaban como locos. ¿Cómo quiere que permita eso? Fumar es muy malo para la salud, como para no saberlo. Se los quito siempre que puedo, porque aunque sean muy caros siguen dañando sus pulmones y no quiero que se vaya del instituto por nada del mundo. Lo hago por su bien y esta vez me recompensa llevándome al despacho del director, como dirían los tontos: ¡Ya te vale, tía!
Me acuerdo cuando conseguí una bomba fétida y la tiré descaradamente para que me pillase. Los vagos se reían de mí y me decían "¡Torpe!" y los tontos miraban a otro lado susurrando "Por favor, ¿cuándo madurará?". Pero lo que queda claro es que salí ganando, porque esa tarde me quedé con usted explicándome un par de ejercicios de matemáticas, y los vagos y tontos se fueron a sus casas a perder el tiempo. ¡Qué idiotas son! Ya me he ganado quedarme castigado casi todos los recreos por ponerme a cantar en clase encima de su mesa, y pienso ganarme todas las tardes que pueda porque en la siguiente clase descolgaré la pizarra y la sacaré al pasillo. ¡Cómo la echo de menos! Algún día le confesaré mi amor, mientras tanto le quitaré otro patio tirándole los trocitos de esta carta en la cabeza.
Con mucho amor y cariño:
Iván
Como siempre, las primeras protestas, ¿cómo vamos a escribir de amor?, ¿ a quién o qué?, ¡Yo no sé hacer eso!!... nada, no hay negociación, a escribir todo el mundo. y se fueron animando.Les leí algunos ejemplos del certamen que he citado anteriormente( os lo recomiendo, hay cartas verdaderamente originales)y comenzaron a redactar durante una semana.
Cuando las tuve todas en mi poder las leí en clase y, para mi sorpresa, algunas eran realmente buenas.Hubo una en especial que me llamó la atención, por su punto de vista distinto y porque habla de una profesora y su alumno.Sin dudarlo, la presentamos al certamen de relatos cortos de Sor Aguilar de nuestra ciudad, y no andaba yo equivocada: SEGUNDO premio del certamen.
La firmaba Marta Pangusión, una alumna que tiene mucho que decir como futura escritora.
Como te prometí, Marta, aquí está tu carta. Enhorabuena!
Querida señorita Lucía:
Sé que esta carta nunca le llegará porque la romperé en pedacitos en cuanto la termine. Sé que me habrá cogido una manía impresionante por todas las veces que hago gamberradas en su clase y que estará harta de todas las clases de apoyo que me da en los patios, pero todo esto tiene una razón: la quiero. Adoro los momentos en los que nos quedamos a solas para explicarme las ecuaciones. Si le escondo el borrador y pinto la pizarra, nos quedamos un patio, a la segunda, dos más y así sucesivamente. En clase me quedo con los vagos que no hacen más que criticarte, siempre se va con los tontos de las primeras filas, y así clase tras clase, se me hace insoportable. Noto que le voy echando en falta y tiro otra tiza a Lucas, y él me devuelve otra a traición. Empiezo a insultarle mientras me saca de clase y pienso para mis adentros "¡Bien! ¡Por fin a solas!". Sólo cuando estamos usted y yo se acerca más para hablarme y sus ojos verdes me llevan a un mundo del que me despierta cuando me zarandea y se va poniendo más histérica.
El martes pasado me quedé con usted otra vez porque le tiré una bola de papel a la cabeza en la clase de Matemáticas. Pero esto también tiene una explicación razonable: me estaba quedando demasiado embobado. La clase anterior había faltado el profesor de Francés y se había quedado repasando conceptos que los tontos y los vagos de mi clase no entendían, o no les daba la gana entenderlos. Lo siento, pero no estoy preparado para estar tanto tiempo con usted en clase, porque aquí es cuando disfruta de verdad; lo noto, le gusta enseñar. Va de un lado a otro de la pizarra, haciendo que los temas difíciles sean fáciles cuando los explica, resolviendo las dudas que tienen los alumnos mientras yo me quedo en la última fila con los vagos de turno. Mereció la pena tirarle la bola de papel, si llego a saber que me castiga sólo un patio, le hubiera tirado dos o tres.
Un día salí tarde del instituto porque la psicóloga me dio otra de sus charlas inútiles y me quedé petrificado. Estaba abriendo la puerta de su coche cuando se le cayeron todos los cuadernos y libros que normalmente lleva. Bajé corriendo los tres o cuatro escalones de la entrada y me tropecé. Se asustó al oír el golpe que dieron mis cosas al caer y se volvió hacia mí. Allí estaba yo, tirado en el suelo y más rojo que un tomate. ¡Qué vergüenza!
"¿Estás bien?". Lo peor no fue que se acercara tanto, si no que para colmo me cogió la mano para levantarme. ¡Mala mujer! ¿Acaso quiere que me dé un ataque al corazón? Me tuve que pellizcar la pierna para salir del trance y otra vez me la estoy pellizcando al recordarlo todo. "Sí, pesada". Me levanté de un salto seguido de un tobillo débil y me fui de allí cojeando mientras iba detrás de mí. "¿Seguro que estás bien?" e intentaba acelerar el paso aguantando el dolor, "Que sí, joder."
El jueves le cogí un paquete de cigarrillos cuando no miraba y empecé a tirarlos y a hacer como si los fumase. Usted corría detrás de mí, intentándome alcanzar sorteando las mesas, cuando yo directamente saltaba por encima de los tontos que chillaban como locos. ¿Cómo quiere que permita eso? Fumar es muy malo para la salud, como para no saberlo. Se los quito siempre que puedo, porque aunque sean muy caros siguen dañando sus pulmones y no quiero que se vaya del instituto por nada del mundo. Lo hago por su bien y esta vez me recompensa llevándome al despacho del director, como dirían los tontos: ¡Ya te vale, tía!
Me acuerdo cuando conseguí una bomba fétida y la tiré descaradamente para que me pillase. Los vagos se reían de mí y me decían "¡Torpe!" y los tontos miraban a otro lado susurrando "Por favor, ¿cuándo madurará?". Pero lo que queda claro es que salí ganando, porque esa tarde me quedé con usted explicándome un par de ejercicios de matemáticas, y los vagos y tontos se fueron a sus casas a perder el tiempo. ¡Qué idiotas son! Ya me he ganado quedarme castigado casi todos los recreos por ponerme a cantar en clase encima de su mesa, y pienso ganarme todas las tardes que pueda porque en la siguiente clase descolgaré la pizarra y la sacaré al pasillo. ¡Cómo la echo de menos! Algún día le confesaré mi amor, mientras tanto le quitaré otro patio tirándole los trocitos de esta carta en la cabeza.
Con mucho amor y cariño:
Iván
lunes, 29 de junio de 2009
Un momento insignificante
Dicen que los hijos nos envejecen, ya sabéis, por eso de que los segundos que marcan sus relojes, también se marcan en los nuestros (¡quién pudiera pararlos!), así que ellos van creciendo y nosotros vamos embebiendo a su misma velocidad. No voy a negar que mis primeras arrugas han ido de la mano de los primeros dientes de mi hija y que las canas comienzan a asomar mientras la ayudo con sus deberes.
Sin embargo no me siento tan vieja (exceptuando los días en que soy completamente Arbatán y no puedo con mi cuerpo).Ella me transmite una energía impensable en otros tiempos. Me he visto correr tras ella empujando su bicicleta para enseñarla a pedalear, le encanta tirarse encima de mí en la cama y hacer conmigo lo que haría un jugador de rugby en una melé, dejándome aplastada, y si hay que bailar, ahí nos vemos las dos en pijama danzando como locas al son de una salsa, de una rumba o de un cha-cha-chá. Si decide peinarme no hay nada más “chic” que una coleta al lado de mi oreja y como está creciendo tan deprisa, comienzo a “cogerle prestadas” camisetas de osos y muñecos (todavía me resisto a llevar las de Hannah Montana!)
Hace unas tres semanas se quedaron sus primas a dormir.La mayor, dormilona donde las haya, se acostó en la cama de mi hija,y las otras tres se acostaron en mi cama. Una estampa divertida las de estas infantes (infantas y princesas de las de verdad), metidas en la cama, muertas de risa ,con sus historias y conversaciones. Resumiendo, la mami, es decir, yo, al sofá. Bien, había que sacrificarse por ellas, para que estuvieran cómodas y pasaran una noche agradable.
Sin embargo, el plan del sofá me encantó. Tengo que decir a mi favor que es amplio y cómodo, así que jugaba con ventaja. Cuando me instalé, después de que se durmieran, con mi manta, encendí la televisión y me puse a corregir exámenes. Sólo un rato. Enseguida me entró el sopor y los aparté a un lado. Y entre el sueño que comenzó a invadirme recordé tiempos de mi niñez cuando te enviaban a la cama y no había excusas para quedarte en el sofá, lo que te costaba en las noches de invierno levantarte del brasero para ir a la cama o cuando la película estaba en la escena más emocionante ,para nosotros la más subida de tono, (¿os acordáis de esos dos rombos? Intentábamos engañar a mis padres disimulando, distrayéndolos, pero no lo conseguíamos, se daban cuenta en un segundo de esas dos figuras geométricas en la esquina superior derecha de la pantalla) y te decían “A la cama, arriba ya, a dormir”. Y me sentí como la niña pequeña que está desobedeciendo.
Así que comencé a disfrutar de este sofá, de la simple libertad de no tener que subir al dormitorio, de hacer de una forma tonta algo que se me apetecía y que no suelo hacer en la rutina diaria, … ¿cómo se puede disfrutar tanto de un momento tan sencillo, tan a la mano cualquier día, tan insignificante? Era mi sofá, mi sitio, en ese momento, mi alejado remanso. Y tuve de nuevo diecisiete años recordando cuando quedábamos para estudiar las amigas los días de exámenes finales y dormíamos en cualquier sitio, sobre todo en los sofás con los libros olvidados sobre el regazo y lo que sigo disfrutando las noches de invierno ante el fuego de la chimenea,cuando sólo queda el rescoldo y el frío me envía a la cama sin piedad, y el gustazo de una siesta que te sorprende al mediodía despertando en medio de una nebulosa que te ha dejado adherida al cojín del sofá.Hasta que me venció el sueño....
A la mañana siguiente mi cuello no estaba del todo de acuerdo con esta noche de remembranzas juveniles y ,aunque no cambiaría esta noche sofalera, mis cervicales me indicaron exactamente la edad que tenía en mis huesos y músculos.La que tengo en el espíritu es otra que no se corresponde, pero a éste no le dan tirones musculares, sólo tirones del alma.
Sin embargo no me siento tan vieja (exceptuando los días en que soy completamente Arbatán y no puedo con mi cuerpo).Ella me transmite una energía impensable en otros tiempos. Me he visto correr tras ella empujando su bicicleta para enseñarla a pedalear, le encanta tirarse encima de mí en la cama y hacer conmigo lo que haría un jugador de rugby en una melé, dejándome aplastada, y si hay que bailar, ahí nos vemos las dos en pijama danzando como locas al son de una salsa, de una rumba o de un cha-cha-chá. Si decide peinarme no hay nada más “chic” que una coleta al lado de mi oreja y como está creciendo tan deprisa, comienzo a “cogerle prestadas” camisetas de osos y muñecos (todavía me resisto a llevar las de Hannah Montana!)
Hace unas tres semanas se quedaron sus primas a dormir.La mayor, dormilona donde las haya, se acostó en la cama de mi hija,y las otras tres se acostaron en mi cama. Una estampa divertida las de estas infantes (infantas y princesas de las de verdad), metidas en la cama, muertas de risa ,con sus historias y conversaciones. Resumiendo, la mami, es decir, yo, al sofá. Bien, había que sacrificarse por ellas, para que estuvieran cómodas y pasaran una noche agradable.
Sin embargo, el plan del sofá me encantó. Tengo que decir a mi favor que es amplio y cómodo, así que jugaba con ventaja. Cuando me instalé, después de que se durmieran, con mi manta, encendí la televisión y me puse a corregir exámenes. Sólo un rato. Enseguida me entró el sopor y los aparté a un lado. Y entre el sueño que comenzó a invadirme recordé tiempos de mi niñez cuando te enviaban a la cama y no había excusas para quedarte en el sofá, lo que te costaba en las noches de invierno levantarte del brasero para ir a la cama o cuando la película estaba en la escena más emocionante ,para nosotros la más subida de tono, (¿os acordáis de esos dos rombos? Intentábamos engañar a mis padres disimulando, distrayéndolos, pero no lo conseguíamos, se daban cuenta en un segundo de esas dos figuras geométricas en la esquina superior derecha de la pantalla) y te decían “A la cama, arriba ya, a dormir”. Y me sentí como la niña pequeña que está desobedeciendo.
Así que comencé a disfrutar de este sofá, de la simple libertad de no tener que subir al dormitorio, de hacer de una forma tonta algo que se me apetecía y que no suelo hacer en la rutina diaria, … ¿cómo se puede disfrutar tanto de un momento tan sencillo, tan a la mano cualquier día, tan insignificante? Era mi sofá, mi sitio, en ese momento, mi alejado remanso. Y tuve de nuevo diecisiete años recordando cuando quedábamos para estudiar las amigas los días de exámenes finales y dormíamos en cualquier sitio, sobre todo en los sofás con los libros olvidados sobre el regazo y lo que sigo disfrutando las noches de invierno ante el fuego de la chimenea,cuando sólo queda el rescoldo y el frío me envía a la cama sin piedad, y el gustazo de una siesta que te sorprende al mediodía despertando en medio de una nebulosa que te ha dejado adherida al cojín del sofá.Hasta que me venció el sueño....
A la mañana siguiente mi cuello no estaba del todo de acuerdo con esta noche de remembranzas juveniles y ,aunque no cambiaría esta noche sofalera, mis cervicales me indicaron exactamente la edad que tenía en mis huesos y músculos.La que tengo en el espíritu es otra que no se corresponde, pero a éste no le dan tirones musculares, sólo tirones del alma.
martes, 16 de junio de 2009
La lengua no es sexista
Siempre he defendido que los únicos dueños de una lengua son sus hablantes.Ellos tienen el poder de conseguir que un término quede en desuso u obsoleto o,por el contrario, imponer y tomar prestados vocablos de otra lengua o de nueva creación y que el uso los introduzca con fuerza y no a la fuerzaLa Real Academia Española se encarga de recogerlos en sus revisiones del Diccionario y presentarlos con sus diversas acepciones.Es decir,los hablantes utilizamos,pero no se nos impone. Tomen nota de esto nuestros políticos y políticas y sus chistosos jóvenes y jóvenas o miembros y miembras.
La lengua española no es machista per se, sino porque sus hablantes la utilizan con un sentido peyorativo en ocasiones,seguramente porque a ella se traslada el machismo imperante en otros órdenes de la sociedad. Para muestra, un botón. Os dejo un mensaje que me ha enviado una compañera del departamento sobre el machismo dentro de nuestra lengua. Algunos ejemplos están llevados hasta su extremo, pero lo importante es quedarnos con el fondo de lo que se expone. Está claro que las mujeres salimos perdiendo,pero no es culpa de la lengua,sino de aquellos que la utilizamos y le damos ese otro sentido a las palabras.¿Entiende usted ahora, señora ministra, porque es una solemne estupidez luchar por introducir en nuestra lengua la palabra miembra? ¡Estupidez tremenda!
Zorro = Héroe justiciero
Zorra = Pu-ta
Perro = Mejor amigo del hombre
Perra = Pu-ta
Aventurero = Osado, valiente, arriesgado.
Aventurera = Pu-ta
Cualquier = Fulano, Mengano, Zutano
Cualquiera = Pu-ta
Callejero = De la calle, urbano.
Callejera = Pu-ta
Hombrezuelo = Hombrecillo, mínimo, pequeño
Mujerzuela = Pu-ta
Hombre público = Personaje prominente. Funcionario público.
Mujer pública = Pu-ta
Hombre de la vida = Hombre de gran experiencia.
Mujer de la vida = Pu-ta
Puto = Gigolo
Puta = Puta
HEROE = Ídolo.
HEROÍNA = Droga
ATREVIDO = Osado, valiente.
ATREVIDA = Insolente, mal educada.
SOLTERO = Codiciado, inteligente, hábil.
SOLTERA = Quedada, lenta, ya se le fue el tren.
DIOS = Creador del universo y cuya divinidad se transmitió a su Hijo varón por línea paterna.
DIOSA = Ser mitológico de culturas supersticiosas, obsoletas y olvidadas.
SUEGRO = Padre político.
SUEGRA = Bruja, metiche, etc.
MACHISTA = Hombre macho.
FEMINISTA = Lesbiana.
DON JUAN = Hombre en todo su sentido.
DOÑA JUANA = La mujer de la limpieza
La lengua española no es machista per se, sino porque sus hablantes la utilizan con un sentido peyorativo en ocasiones,seguramente porque a ella se traslada el machismo imperante en otros órdenes de la sociedad. Para muestra, un botón. Os dejo un mensaje que me ha enviado una compañera del departamento sobre el machismo dentro de nuestra lengua. Algunos ejemplos están llevados hasta su extremo, pero lo importante es quedarnos con el fondo de lo que se expone. Está claro que las mujeres salimos perdiendo,pero no es culpa de la lengua,sino de aquellos que la utilizamos y le damos ese otro sentido a las palabras.¿Entiende usted ahora, señora ministra, porque es una solemne estupidez luchar por introducir en nuestra lengua la palabra miembra? ¡Estupidez tremenda!
Zorro = Héroe justiciero
Zorra = Pu-ta
Perro = Mejor amigo del hombre
Perra = Pu-ta
Aventurero = Osado, valiente, arriesgado.
Aventurera = Pu-ta
Cualquier = Fulano, Mengano, Zutano
Cualquiera = Pu-ta
Callejero = De la calle, urbano.
Callejera = Pu-ta
Hombrezuelo = Hombrecillo, mínimo, pequeño
Mujerzuela = Pu-ta
Hombre público = Personaje prominente. Funcionario público.
Mujer pública = Pu-ta
Hombre de la vida = Hombre de gran experiencia.
Mujer de la vida = Pu-ta
Puto = Gigolo
Puta = Puta
HEROE = Ídolo.
HEROÍNA = Droga
ATREVIDO = Osado, valiente.
ATREVIDA = Insolente, mal educada.
SOLTERO = Codiciado, inteligente, hábil.
SOLTERA = Quedada, lenta, ya se le fue el tren.
DIOS = Creador del universo y cuya divinidad se transmitió a su Hijo varón por línea paterna.
DIOSA = Ser mitológico de culturas supersticiosas, obsoletas y olvidadas.
SUEGRO = Padre político.
SUEGRA = Bruja, metiche, etc.
MACHISTA = Hombre macho.
FEMINISTA = Lesbiana.
DON JUAN = Hombre en todo su sentido.
DOÑA JUANA = La mujer de la limpieza
domingo, 14 de junio de 2009
No te rindas
La mañana del viernes subió a mi despacho Concha, la bibliotecaria de nuestro colegio. Es una amante de la lectura y lo demuestra realizando cursos donde sea que estén relacionados con el fomento de la lectura, acudiendo a lecturas colectivas, participando en grupos lectores y hasta acude a la cárcel para leer a los presos.
Bueno, a lo que iba,me traía un poema de Mario Benedetti que el próximo día 18 va a leer en un homenaje que se le va a hacer al escritor en Cádiz,al mes de su fallecimiento. Después de leerlo y de disfrutar de las palabras de este poeta, le comenté a Concha que lo iba a subir al blog.
A mi entender esto de la poesía va así: si leo un poema y me identifico, me hace sentir, me hace pensar, me llega, pues ese es mi poema, esas son las palabras que me hubiese gustado escribir y robar,son las que arriban y se quedan grabadas. Si el poema no " me llega", ya puede estar escrito por el premio Nobel de Literatura, estar repleto de metáforas, sinestesias y comparaciones, ser aclamado por la crítica como el mejor poema de año, que no.Podré reconocer su maestría y su perfección técnica, sin embargo nunca entrará en mi baúl poético.
No es el caso de este.Me llega por su sencillez, por el mensaje de ánimo que todos necesitamos en algún momento y por su final sincero y contundente. Espero que os guste.
No te rindas, aún estás a tiempo
De alcanzar y comenzar de nuevo,
Aceptar tus sombras,
Enterrar tus miedos,
Liberar el lastre,
Retomar el vuelo.
No te rindas que la vida es eso,
Continuar el viaje,
Perseguir tus sueños,
Destrabar el tiempo,
Correr los escombros,
Y destapar el cielo.
No te rindas, por favor no cedas,
Aunque el frío queme,
Aunque el miedo muerda,
Aunque el sol se esconda,
Y se calle el viento,
Aún hay fuego en tu alma
Aún hay vida en tus sueños.
Porque la vida es tuya y tuyo también el deseo
Porque lo has querido y porque te quiero
Porque existe el vino y el amor, es cierto.
Porque no hay heridas que no cure el tiempo.
Abrir las puertas,
Quitar los cerrojos,
Abandonar las murallas que te protegieron,
Vivir la vida y aceptar el reto,
Recuperar la risa,
Ensayar un canto,
Bajar la guardia y extender las manos
Desplegar las alas
E intentar de nuevo,
Celebrar la vida y retomar los cielos.
No te rindas, por favor no cedas,
Aunque el frío queme,
Aunque el miedo muerda,
Aunque el sol se ponga y se calle el viento,
Aún hay fuego en tu alma,
Aún hay vida en tus sueños
Porque cada día es un comienzo nuevo,
Porque esta es la hora y el mejor momento.
Porque no estás solo, porque yo te quiero.
Mario Benedetti
Bueno, a lo que iba,me traía un poema de Mario Benedetti que el próximo día 18 va a leer en un homenaje que se le va a hacer al escritor en Cádiz,al mes de su fallecimiento. Después de leerlo y de disfrutar de las palabras de este poeta, le comenté a Concha que lo iba a subir al blog.
A mi entender esto de la poesía va así: si leo un poema y me identifico, me hace sentir, me hace pensar, me llega, pues ese es mi poema, esas son las palabras que me hubiese gustado escribir y robar,son las que arriban y se quedan grabadas. Si el poema no " me llega", ya puede estar escrito por el premio Nobel de Literatura, estar repleto de metáforas, sinestesias y comparaciones, ser aclamado por la crítica como el mejor poema de año, que no.Podré reconocer su maestría y su perfección técnica, sin embargo nunca entrará en mi baúl poético.
No es el caso de este.Me llega por su sencillez, por el mensaje de ánimo que todos necesitamos en algún momento y por su final sincero y contundente. Espero que os guste.
No te rindas, aún estás a tiempo
De alcanzar y comenzar de nuevo,
Aceptar tus sombras,
Enterrar tus miedos,
Liberar el lastre,
Retomar el vuelo.
No te rindas que la vida es eso,
Continuar el viaje,
Perseguir tus sueños,
Destrabar el tiempo,
Correr los escombros,
Y destapar el cielo.
No te rindas, por favor no cedas,
Aunque el frío queme,
Aunque el miedo muerda,
Aunque el sol se esconda,
Y se calle el viento,
Aún hay fuego en tu alma
Aún hay vida en tus sueños.
Porque la vida es tuya y tuyo también el deseo
Porque lo has querido y porque te quiero
Porque existe el vino y el amor, es cierto.
Porque no hay heridas que no cure el tiempo.
Abrir las puertas,
Quitar los cerrojos,
Abandonar las murallas que te protegieron,
Vivir la vida y aceptar el reto,
Recuperar la risa,
Ensayar un canto,
Bajar la guardia y extender las manos
Desplegar las alas
E intentar de nuevo,
Celebrar la vida y retomar los cielos.
No te rindas, por favor no cedas,
Aunque el frío queme,
Aunque el miedo muerda,
Aunque el sol se ponga y se calle el viento,
Aún hay fuego en tu alma,
Aún hay vida en tus sueños
Porque cada día es un comienzo nuevo,
Porque esta es la hora y el mejor momento.
Porque no estás solo, porque yo te quiero.
Mario Benedetti
lunes, 8 de junio de 2009
El más bueno de todos
Ya te respetaba y te quería.
En los primeros recuerdos de mi niñez están grabados a fuego esos dos sentimientos. Sentía un tremendo respeto por tu persona. Respeto que no nacía del miedo, ni del temor. Nada más lejos.Brotaba de la admiración, el amor, de tus abrazos interminables con apretones incluidos, de tu elegancia y saber estar, tu inteligencia y humanidad, tu magnífica memoria y tus relatos velados del pasado, tu humildad para situarte en el hogar en un segundo plano cuando eras el motor, tu sentido de la justicia y ,sobre todo, tu bondad, tu infinita bondad y la ternura que me provocabas.
Los que han tenido la suerte de conocerte pueden dar fe de que no estoy exagerando. Tú sigues siendo así, la elegancia en el estar y la bondad personificadas, aderezadas de un humor que nos ha perseguido cada vez que nos sentamos a la mesa;no eres tú si no sueltas la "parida" de turno.
No te conozco enemigos. Creo que nadie te los conoce. Nunca te he escuchado criticar a los demás, tu paciencia es infinita y la calma y tranquilidad son señas en tu bandera.
Vasco de sangre y andaluz de adopción. Llegaste el menor de cinco hermanos viviendo una infancia y juventud difíciles de las que te cuesta hablar, y en más de una ocasión, he visto lágrimas en tus ojos cuando has recordado esos tiempos conmigo en conversaciones relajadas. Parecía que tu vida había comenzado cuando conociste a mamá con casi cuarenta años. Poco a poco hemos ido metiendo los dedos hasta hacerte vomitar episodios inconexos que hemos podido hilvanar no sin cierto esfuerzo. Aún así quedan años de tu vida sueltos, tiempos de guerra, del hambre de la posguerra, de la muerte implacable que fue llevándose a los tuyos, de dificultades para empezar una vida… pinceladas de anécdotas, pero poco más.
Tu vida ha sido el esfuerzo diario para ofrecernos un futuro.Tus hijos hemos sido tu epicentro, que ocuparon posteriormente tus nietos, has sido base en tu hogar y has conseguido ir burlando a capotazos las terribles enfermedades que han intentado llevarte de nuestro lado sin conseguirlo.Ya sabes eso de una muesca más en las pistolas de Paquito Y a ello, le sumamos la comitiva de personas que te adoran. Siempre ayudando a los demás, a tíos, primos, familiares, siempre pensando en los otros,constante la entrega a todos, en silencio, echando una mano aquí o allá, pero sin presumir, que tu mano izquierda no sepa lo que hace tu mano derecha.
La persona que mejor te ha definido en estos tiempos es una buena amiga a la que fuiste a visitar el otro día por su enfermedad. Sufre la enfermedad del olvido, esa que no te permite recordar nombres, vivencias, familiares y que borra la película de la vida insistentemente. Esta amiga le preguntó a mamá por ti, y como no lograba recordar tu nombre le dijo “¿Cómo está el “más bueno de todos”? Ni con el diccionario de la RAE en la mano lo podía haber hecho mejor.Está olvidando los nombres, pero no olvida la impronta que tu persona ha dejado en su vida y en su corazón.
Hoy me apetecía hablar de ti.He navegado entre tormentas que casi me han hecho naufragar, pero siempre estás ahí con tu silencio, tu discreción y tu mano tendida para ayudarme en lo que necesite. Sin una pregunta, sin cuestiones, sin indagar, sólo respeto y amor.
A tus 81 años eres un ejemplo para todos. Porque representas todo lo positivo de la vida. Tu enseñanza más importante ha sido la de hacer cierto el pensamiento de que amor con amor se paga.
Tras estos años a tu lado, podrían convencerme de que el cielo no existe, pero no de que los ángeles son un invento del hombre. Existen, es una verdad evidente, y algunos tenemos la suerte de conocerlos.
Aunque Lorca las escribió para su amigo Sánchez Mejías, hoy las traigo aquí para ti:
No te conoce nadie. No. Pero yo te canto.
Yo canto para luego tu perfil y tu gracia.
La madurez insigne de tu conocimiento.
Tu apetencia de muerte y el gusto de tu boca.
La tristeza que tuvo tu valiente alegría.
Tardará mucho tiempo en nacer, si es que nace,
un andaluz(vasco) tan claro, tan rico de aventura…
Lo dicho, Don Francisco, se te quiere a rabiar, y yo, particularmente, te adoro.
En los primeros recuerdos de mi niñez están grabados a fuego esos dos sentimientos. Sentía un tremendo respeto por tu persona. Respeto que no nacía del miedo, ni del temor. Nada más lejos.Brotaba de la admiración, el amor, de tus abrazos interminables con apretones incluidos, de tu elegancia y saber estar, tu inteligencia y humanidad, tu magnífica memoria y tus relatos velados del pasado, tu humildad para situarte en el hogar en un segundo plano cuando eras el motor, tu sentido de la justicia y ,sobre todo, tu bondad, tu infinita bondad y la ternura que me provocabas.
Los que han tenido la suerte de conocerte pueden dar fe de que no estoy exagerando. Tú sigues siendo así, la elegancia en el estar y la bondad personificadas, aderezadas de un humor que nos ha perseguido cada vez que nos sentamos a la mesa;no eres tú si no sueltas la "parida" de turno.
No te conozco enemigos. Creo que nadie te los conoce. Nunca te he escuchado criticar a los demás, tu paciencia es infinita y la calma y tranquilidad son señas en tu bandera.
Vasco de sangre y andaluz de adopción. Llegaste el menor de cinco hermanos viviendo una infancia y juventud difíciles de las que te cuesta hablar, y en más de una ocasión, he visto lágrimas en tus ojos cuando has recordado esos tiempos conmigo en conversaciones relajadas. Parecía que tu vida había comenzado cuando conociste a mamá con casi cuarenta años. Poco a poco hemos ido metiendo los dedos hasta hacerte vomitar episodios inconexos que hemos podido hilvanar no sin cierto esfuerzo. Aún así quedan años de tu vida sueltos, tiempos de guerra, del hambre de la posguerra, de la muerte implacable que fue llevándose a los tuyos, de dificultades para empezar una vida… pinceladas de anécdotas, pero poco más.
Tu vida ha sido el esfuerzo diario para ofrecernos un futuro.Tus hijos hemos sido tu epicentro, que ocuparon posteriormente tus nietos, has sido base en tu hogar y has conseguido ir burlando a capotazos las terribles enfermedades que han intentado llevarte de nuestro lado sin conseguirlo.Ya sabes eso de una muesca más en las pistolas de Paquito Y a ello, le sumamos la comitiva de personas que te adoran. Siempre ayudando a los demás, a tíos, primos, familiares, siempre pensando en los otros,constante la entrega a todos, en silencio, echando una mano aquí o allá, pero sin presumir, que tu mano izquierda no sepa lo que hace tu mano derecha.
La persona que mejor te ha definido en estos tiempos es una buena amiga a la que fuiste a visitar el otro día por su enfermedad. Sufre la enfermedad del olvido, esa que no te permite recordar nombres, vivencias, familiares y que borra la película de la vida insistentemente. Esta amiga le preguntó a mamá por ti, y como no lograba recordar tu nombre le dijo “¿Cómo está el “más bueno de todos”? Ni con el diccionario de la RAE en la mano lo podía haber hecho mejor.Está olvidando los nombres, pero no olvida la impronta que tu persona ha dejado en su vida y en su corazón.
Hoy me apetecía hablar de ti.He navegado entre tormentas que casi me han hecho naufragar, pero siempre estás ahí con tu silencio, tu discreción y tu mano tendida para ayudarme en lo que necesite. Sin una pregunta, sin cuestiones, sin indagar, sólo respeto y amor.
A tus 81 años eres un ejemplo para todos. Porque representas todo lo positivo de la vida. Tu enseñanza más importante ha sido la de hacer cierto el pensamiento de que amor con amor se paga.
Tras estos años a tu lado, podrían convencerme de que el cielo no existe, pero no de que los ángeles son un invento del hombre. Existen, es una verdad evidente, y algunos tenemos la suerte de conocerlos.
Aunque Lorca las escribió para su amigo Sánchez Mejías, hoy las traigo aquí para ti:
No te conoce nadie. No. Pero yo te canto.
Yo canto para luego tu perfil y tu gracia.
La madurez insigne de tu conocimiento.
Tu apetencia de muerte y el gusto de tu boca.
La tristeza que tuvo tu valiente alegría.
Tardará mucho tiempo en nacer, si es que nace,
un andaluz(vasco) tan claro, tan rico de aventura…
Lo dicho, Don Francisco, se te quiere a rabiar, y yo, particularmente, te adoro.
sábado, 6 de junio de 2009
La verdad es más triste de lo que pensaba
Tras leer la entrada anterior, lo primero que me comentó Arbaro fue que tenía que colgar la letra de la canción. Mucho mejor el vídeo, así que he tenido que esperar a que lo haga él, pues mi torpeza es absoluta.¡Esta sí que es una verdad triste!¡Qué mal nos llevamos la tecnología y yo! Más bien, no nos llevamos.
Bien, ahí os dejo a Serrat con la canción.
Bien, ahí os dejo a Serrat con la canción.
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